CAPITULO 12

Tengo sueños inquietos acerca de la campaña, preguntándome quién va a ganar las primarias de los principales partidos políticos, y los flashbacks del día que mataron al padre de Pedro. Todavía es de noche cuando me despierto. Tomo un baño caliente, pero no estoy cansada a pesar de que no pude dormir bien. Todavía estoy corriendo en la adrenalina de la emoción —tropiezo medio desnuda alrededor de mi cocina, mientras desayuno.


Me pongo una falda de color caqui, una camisa blanca abotonada, y un par de bronceados buenos zapatos con la punta del pie abierto y con tacones de siete centímetros. Mi cabello está recogido en una cola de caballo práctica, no muy fuerte, pero lo suficientemente apretada para que no haya hilos caprichosos escapándose.


La emoción en la sala es palpable cuando llego al edificio. Los teclados hacen clic, los teléfonos zumban, las personas están maniobrando más allá de las salas pequeñas, consiguiendo rápidamente ir de un lugar a otro. Hay respeto en el aire, gratitud por estar aquí.


Queremos que nuestro candidato gane.
Pedro nos pide lo que todos deseamos para nuestro próximo Presidente, lo que deseamos para nuestro país. A medida que el grupo estudia sus preguntas otra vez, es ridículamente sexy mientras mira fijamente bloqueándose en mí. 


—Si tuviera un genio que concede tres deseos, ¿cuáles serían? —Cada palabra que dice es como una propuesta indecente.


Las mujeres que me rodean parecen transpirar un poco.


Me pregunto si todas están pensando en acostarse con él como su primer último deseo y casarse con él, como yo.


Una mujer levanta la mano. 


—Empleo, salud y educación. Lo que cada persona quiere. Para sentirse válidos, ocupados, como si tuvieran algo que ofrecer. El amor es imposible conceder, pero si los haces ocupados, sentirse útiles y validados, eso les da el amor propio.


—Voy a ser su genio. Tienes razón; el amor no es algo que esté en mi poder para otorgar. Pero para aquellos primeros tres deseos, voy a ser su genio para el que llame a mi lámpara. —Golpea la mesa, y luego nos deja con todas las cosas para hacer. Agitado con inspiración.


Todos queremos impresionarlo. Todos queremos sentir que hemos hecho algo para esta campaña. Si Pedro Alfonso es elegido Presidente, vamos a hacer historia. Miro a las personas elaborando las consignas.


Alfonso es el cambio.


Una nueva visión.


Predestinado para dirigir.


El cambio que necesitamos. La voz que merecemos.


Para el Futuro.


El lema para capturar lo que él representa.


Liderazgo para el pueblo.


El hombre adecuado para el trabajo
Mi favorito: Nacido para esto.


Me instalo durante la mañana, y estoy feliz de informar que estoy estableciéndome bien.


El teléfono empieza a sonar brutalmente más desde el mediodía en adelante, y no deja de sonar a partir de entonces.


Contesto tan frenéticamente que casi lo dejo caer. 


—Campaña de Pedro Alfonso, oficina central.


—Pedro, por favor —las demandas de voces masculinas.


—¿Puedo preguntar quién llama?


—Su padre.


Me habían advertido de esto otros ayudantes, por supuesto. Es todavía difícil permanecer imperturbable después de una declaración como esa. 


—Lo siento, por favor diga su nombre.


—Se trata de Jorge del más allá, y yo soy un médium y su padre me está usando para comunicar un mensaje. Es imperativo que hable con él ahora.


Es difícil ignorar el sonido de la muerte inminente en el otro lado de la línea.


—Señor del más allá, si desea dejar un mensaje voy a estar segura que lo consiga.


—¡Pedro, es tu padre! —El hombre empieza a gritar, cambiando su voz.


—Pedro no está disponible, pero si desea dejar un mensaje...


—Tengo que hablar con Pedro. Sé de la conspiración detrás de mi asesinato.


Durante los siguientes diez minutos trato de que el hombre deje un mensaje, y lo único que consigo es un número. Lo apunto.


El teléfono suena de nuevo, y tengo un mini ataque al corazón.


—¿Sí? Pedro Alfonso oficina central de campaña.


Una voz entrecortada dice—: Pedro. Necesito hablar con Pedro.


—¿Quién llama? —Tomo mi libreta para anotar su información.


—Su novia. —Vacilo. ¿Novia? Mi corazón se hunde un poco, pero lo ignoro—. Su nombre, por favor.


—Mira. Él sabe mi nombre, soy su novia. —En este punto, me siento sospechosa. Él no tiene una novia. ¿Verdad?


—¿Y esto es en relación…?


—¡Dios, vete a la mierda! —Ella cuelga.


Guau. Cuelgo también.


Me quedo hasta la medianoche, alternando entre la toma de las llamadas de teléfono y trabajando con la pila de cartas.


Hace menos de una semana, y ya he empezado a recibir llamadas telefónicas extrañas silenciosas y notas sobre mi correo electrónico de su "hermana" y "esposa" y su padre de entre los "muertos". ¿Cómo Pedro duerme en absoluto?


¿De verdad estoy hecha para esto?


Dos días después, Carlisle llama a reuniones.


No hay piedad en esta carrera política, y la competencia ya está tomando una línea de contacto de Pedro.


Resulta que el Presidente Jacobs ya está lanzando puñaladas en él.


—¿Está amenazado? —Pedro sonríe y se tapa la expresión con la mano cuando Carlisle nos convoca a la sala de televisión y rebobina una grabación del mismo día.


Vemos una entrevista en el canal de noticias populares sobre la candidatura del Presidente Pedro.


Miro su lenguaje corporal, y es difícil decir algo con él viéndose tan sin vida y estoico. 


—¿Cómo puede ejecutar con eficacia el país sin una primera dama? —Él señala a su elegante primera dama, que está sonriendo recatadamente.


Al día siguiente, Pedro Alfonso aparece, en el mismo canal, viéndose incluso más presidencial de lo que el Presidente lo hizo.


—Me parece ridículo que el Presidente Jacobs crea que porque es un hombre solo, independiente, no puede ejecutar con eficacia el país. —Él mira a la cámara con sobriedad, con una ligera sonrisa en sus labios y esos ojos de color marrón oscuro fuertes pero juguetones como láser en la lente de la cámara—. El acuerdo y papel oficial como primera dama fue ni siquiera acuñado adecuadamente cuando la Señora Washington sirvió en Mount Vernon en función de George Washington. Tengo una esposa —sus labios se rizan altos— y su nombre es los Estados Unidos de América...